Ahuyentados
fantasmitas blancos,
atragantados de contra-
céptivos, con la soga en el
cuello, sin vida en sus fuentes
de carne. Perdidos a velocidades
de abismos, expuestos al viento
que todo mata menos el recuerdo
de la vida, esa eterna evocación
a Onan, aunque en este instante
se encuentre dentro, y no
precisamente de una mano.
Aquellos otoños espantosos
que se pegaban sobre esas
encías. Horas de urgencias,
de sudores como lluvia de
invierno, de resaca de mares,
de cisnes ahogados en sus
lagos sin aguas, ahí donde
el joven puritano se sentaba
a descansar en ese inmóvil
regazo de señora. Donde
risas fosforescentes llena-
ban de silencios a la luna,
¡a las niñas que jugaban
en los vellos púbicos
de sus bellos bosques!
Y envueltos en voces sordas
se oía el habla de todos los pájaros,
canciones enmascaradas de gorjeos líquidos,
donde ellas se perdían entre los bucles del prado.
Entonces se detenía la tarde, irguiendo sus luces
casi con culpa por algún crimen jamás confeso.
Libres como algo que aún no ha sido nombrado,
que apuntando caóticamente hacia todos partes
termina señalando ninguna cosa, pudiendo haber
enseñado puertas, timbres, campanas, llaves
o por lo menos una ventana sin cortinas
y sin luces pero con gritos y espasmos,
que muriendo despacio como la caída
de una lágrima en el rostro de
un gigante, huía de
la noche erecta.